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小虎从地上爬了起来,深一脚,浅一脚地,朝着那片灯火走去。
终于,他来到了画舫前。
他抬起那只满是鲜血和泥土的手,轻轻地,又仿佛用尽了力气,敲响了那扇门。
咚。
咚。
风雪中,他用微弱到几乎听不见的声音,哽咽着,像个无助的孩子,发出了最后的哀求。
“萧寒哥……我没有家了。”
李寒舟的眸光没有一丝波澜。
说到底,他也只是一个画师。
一个在人间行走了许久,见证了太多故事的画师。
他见过奸诈,也见过亲情。
他见过帝王将相的野心,也见过贩夫走卒的奢望。
小虎的故事,只是他所见证的万千画卷中,笔触较为浓重的一幅罢了。
叩门声停了。
取而代之的,是身体滑落,靠在门板上的沉闷声响。
风雪更大了,发出鬼哭狼嚎般的呼啸,像是要吞噬掉这天地间的一切。
许久。
门外又传来微弱的声音,带着浓重的鼻音,像个孩童在梦呓。
“萧寒哥……”
“我想吃你做的饭了。”
李寒舟悬着的手腕动了。
笔锋落下,在宣纸上勾勒出一条流畅而有力的线条。
不是山川,不是河流。
而是一个人的轮廓。
一个父亲的轮廓。
他画得很慢,很专注,仿佛这世间只剩下他与手中的笔,与眼前的画。
门外,小虎见画舫内并无反应,也明白了。
他抹去脸上的泪水,站起身来。
好像是有所意动,朝着临安城外走去。
李寒舟能感知到,那道曾在他记忆里留下过鲜活印记的生命光火,正在远离。
而那个方向是。
虎牢山。
……
李寒舟没有停笔。
他画出了一个慈祥的母亲,她正端着一碗热气腾腾的面,脸上带着满足而温柔的笑意。
他又画出了一个少年。
是当年那个在米铺里,穿着打着补丁的旧衣,因为一碗碎肉面而双眼放光的少年。
他的眼睛很亮,亮得像天上的星星。
他的笑容很干净,干净得像此刻窗外的雪。
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