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十二月末,北京,大雪纷飞。
那是一个冷冬,新闻报道,那是一场几十年难得一遇的大雪。
世纪初的大雪。
夜深了,整座城市都像被一层厚棉压着。
窗外的街灯被风雪模糊成一团光晕,风从屋檐上掠过,卷起落雪,打在窗玻璃上,一层又一层。
书房内,暖色的灯光照在胡桃木的桌面上。空气里弥漫着茶的香气,混着一点檀木味,他一贯喜欢的那种,安定又带着旧意。
文件摆在桌上。
牛皮纸封面上印着蓝色的标识,边角微微卷着,带着长途寄来的折痕。
他用拆信刀轻轻一划,纸页在空气里发出干脆的声音,像雪层被切开。
他翻开第一页。
上面是一串英文和数字,健康报告、心理评估、医生签名。
字体干净、整齐、严谨。
她的情况不好。
“轻度贫血,体重下降,饮食不规律,精神萎靡,但生命体征正常。”
心理医生的评估更专业化,“患者近期情绪趋稳,建议维持现有药量与监护频率。”“依然存在情绪冷淡与被动顺从的倾向。”
他一页一页地看。
每一个字都冷静得近乎平和。她的呼吸,她的体温,她说话时的迟缓,她所有的疲惫,都被整齐地切成数据,变成了报告表里的百分号和数值。
他翻页的动作很慢。
纸的摩擦声轻得几乎听不见。
他伸手去抚那几行字。
指腹擦过,纸面冰凉,几乎没有质感,却有一点极轻的起伏,那是笔迹留下的浅痕。
也是她远方的气息在纸上停留过的地方,隔着万水千山。
他顺着那道痕摸过去,像是在描一条脉。
冷意,顺着指尖,一寸一寸往上爬,爬到手腕、臂弯,最后在胸口停住。
“她不该苦成这样。”
良久,他把文件合上,迭得整整齐齐。
屋内静得只剩外头大雪的呼啸声。
他靠在椅背里,闭上眼睛。
脑子里浮现的不是报告,不是医院,而是她在医院里那句“我想去澳洲”。
她说这话的时候,声音不高,甚至带着一点虚弱的气息。
一字一句地落在他心里,却根本不像是在请求,更像一记宣判。
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