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第148章 老市场的修表摊（第1页）

刘子洋蹲在旧货市场的入口，啃完第三个肉包子时，终于瞅见了那个修表摊。

不是啥显眼的摊子，就一块掉漆的木案板，支在两棵老槐树中间，案板上摆着个玻璃罩子，里面搁着几块旧手表，表盘蒙着灰，指针大多卡在三点一刻。摊主是个干瘦老头，戴副老花镜，镜片厚得像啤酒瓶底，正低头拧着个闹钟的后盖，手指枯瘦，指节上全是老茧，捏着螺丝刀的姿势却稳得很，跟钉钉子似的。

市场里乱哄哄的，卖旧衣服的扯着嗓子喊“十块一件”，收废品的三轮车碾过石子路，“哐当哐当”响，还有个娘们抱着只掉毛的狮子狗，跟卖活鸡的吵得脸红脖子粗。唯独这修表摊跟前，静悄悄的，没个人影，连苍蝇都绕着飞。

刘子洋把包子袋揉成一团，扔进旁边的垃圾桶——那桶里堆着半桶烂菜叶，绿苍蝇嗡嗡的，他扔过去时，惊得苍蝇群“轰”地散开，又“轰”地落回去。他拍了拍手上的油，往修表摊走，路过卖磁带的摊子时，老板抬头瞥了他一眼，眼神有点怪，跟瞅贼似的。

这市场他头回来，昨儿个收到个快递，就一张纸条，上面用圆珠笔写着：“西市旧货市场，找老周修表摊，他那有熵的消息。”字迹歪歪扭扭的，末尾还点了个墨团，像是写字的人手抖。

“熵”字是重点。这半年跟熵组织死磕，他对这字敏感到不行，搁以前看到肯定直接冲过去，现在却不敢。上回在石头村栽的跟头还疼呢——本以为端了个据点，结果人家早留了后手，差点被埋在矿洞里。

“大爷，修表不？”刘子洋往案板旁的小马扎上一坐，从口袋里摸出块电子表。这表是他昨儿个在便利店买的，二十块，故意往地上摔了两下，把表带摔裂了。

老头没抬头，手里的螺丝刀转得飞快，“咔哒”一声，闹钟后盖开了。“啥毛病？”声音跟破锣似的，沙沙的。

“表带裂了，换根新的。”刘子洋把表递过去，眼睛却瞟着玻璃罩子里的表。有块上海牌机械表，表盘发黄，表壳上刻着朵梅花，看着得有几十年了，针却停在三点一刻，跟旁边几块表一个姿势，邪门得很。

老头接过表，捏着表带瞅了瞅，从案板下摸出个铁盒子，掀开，里面全是各种表带，红的黑的，塑料的leather的，堆得跟小山似的。他挑了根黑塑料的，用剪刀咔嚓剪了两段，又拿出根细铁丝，三缠两绕，居然给接好了，比原装的还结实。

“五块。”老头把表递回来，伸手要钱，依旧没抬头。

刘子洋摸出五块钱递过去，手指故意碰了下老头的手——冰凉，跟摸了块铁似的。“大爷，您这表都停三点一刻啊？”他指了指玻璃罩子。

老头的手顿了一下，螺丝刀“哐当”掉在案板上。他终于抬起头，老花镜滑到鼻尖，露出双浑浊的眼，盯着刘子洋：“你不是来修表的。”

刘子洋心里一紧，脸上却没慌，嘿嘿笑了笑：“就是好奇，瞅着好玩。我爷以前也有块这表，针也老卡。”

“你爷是谁？”老头追问，眼神像锥子似的。

“早没了。”刘子洋叹了口气，装得挺像，“跟您这岁数差不多，也是个修表的，后来厂子黄了，就没再碰过表。”

老头盯着他看了足足半分钟，突然低下头，捡起螺丝刀继续拧闹钟：“不该问的别问，趁我没翻脸，赶紧走。”

刘子洋没走，从口袋里摸出张皱巴巴的十块钱，压在案板上：“再修个东西。”他从背包里掏出个旧收音机——也是昨儿个淘的，调频旋钮掉了，“这旋钮能换不？”

老头没看钱，也没看收音机，就那么低着头拧螺丝，肩膀却绷得很紧，跟拉满的弓似的。

周围的吵声好像突然远了，刘子洋能听见自己的心跳，“咚咚”的，跟案板上的螺丝刀撞一起似的。他知道这老头肯定有问题，要么是跟熵组织有关系，要么是被他们拿捏住了。

“熵组织的人，是不是常来？”刘子洋压低声音，快得像蚊子哼。

老头手里的螺丝刀“啪”地断了，半截掉在地上。他猛地抬头，老花镜都掉了，眼里哪还有刚才的浑浊，亮得吓人：“你到底是谁？”

“我是谁不重要，”刘子洋也收起笑，“我知道你被他们逼着做事，那纸条是你寄的吧？”

老头的脸“唰”地白了，嘴唇哆嗦着，没说话，却往市场深处瞥了一眼——那边有个卖旧家具的摊子，摊主是个光头，正往这边瞅，手里还拿着根撬棍，眼神不善。

刘子洋顺着他的视线看过去，光头见他看过来，赶紧低下头，假装擦桌子。

“别瞅了，”老头突然抓起老花镜戴上，声音压得更低，“那是‘看场的’，熵的人，天天在这晃。你要是不想死，现在就走，往东门跑，别回头。”

“我走了，你咋办？”刘子洋反问。

老头愣了一下，浑浊的眼里闪过点啥，快得抓不住。“我？我老了，死了就死了，没啥。”他捡起断了的螺丝刀，往垃圾桶里一扔，“你年轻，犯不着跟他们耗。”

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“耗不耗不是你说了算。”刘子洋掏出烟，递过去一根，这次老头接了，夹在耳朵上。“他们让你干啥了？就守着这摊子？”

老头没接话，从案板下摸出个搪瓷缸，喝了口水，缸子上印着“劳动模范”，字都磨没了。“你真想知道？”

“嗯。”

“跟我来。”老头站起身，往摊子后面走。摊子后面是个窄巷子，堆着些烂纸箱和破布，一股子霉味。他掀开个盖着杂物的木板，露出个地窖口，黑黢黢的，跟张嘴似的。

“下去说。”老头先跳了下去，刘子洋跟着往下爬。梯子是木头的，踩上去“吱呀”响，跟要散架似的。

地窖不深，也就两米多，底下铺着层干草，角落里堆着几个木箱，空气里一股子机油味。老头点亮个煤油灯，昏黄的光把两人的影子投在墙上，忽大忽小。

“我叫周老头，以前在钟表厂上班，”他往草堆上一坐，声音哑得厉害，“三年前，我孙子被他们抓了，说要我在这摊子上盯着，有‘货’来就接，不然就撕票。”