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“是你!你找他做什么!”她上下打量着娜塔莎,眼中带着愤怒。
她攥着藤篮的手指泛白,指节抵着粗糙的篮沿,像要嵌进木头里去。
她就是那个曾经抛弃了米歇尔哥哥的女人,那个忘恩负义的女人!
但是,此时此刻见到,眼前的女人却让她感觉到窒息。
真丝裙在昏暗中泛着柔光,领口的珍珠随着呼吸轻轻晃动,每一颗都比苏珊攒了半年钱买的那支银钗还亮。
她甚至能闻到对方身上飘来的香气,不是亚底布街廉价肥皂的味道,也不是野蔷薇的土腥气,是一种清清淡淡的、像雨后草地又像雪后松林的香,干净得让她自惭形秽。
她想起米歇尔醉酒后说的那些话——“她走的那天,天是灰的,跟这街一个颜色”。
那个时候米歇尔受了重伤,高烧不醒,嘴里还念叨着“娜塔莎”,是苏珊守在床边,用哥哥留下的药,一勺一勺喂他喝粥。
那时她总在想,什么样的女人能让他这样惦记?定是个心肠硬的,不然怎么会在他最难的时候跑掉,还转头就投入了有钱人的怀抱。
可此刻真见了,苏珊却愣住了。
她看着娜塔莎垂在身侧的手,指甲修剪得圆润整齐,透着淡淡的粉色,不像自己的,指腹全是做活磨出的茧子,冬天还会裂出血口。
她看着对方被风吹起的裙摆,料子软得像流水,不像自己这条粗布裙,洗得发硬,膝盖处还打了个歪歪扭扭的补丁。
心脏像是被什么东西攥住了,又酸又涩。
她忽然懂了米歇尔为什么会爱。这样的女人,站在灰扑扑的亚底布街,像幅会动的画。她的眼睛很静,像盛着湖水。
哪怕被自己这样盯着,也没露出半分不耐,只有种淡淡的疏离,那是骨子里养出来的从容,是苏珊这辈子都学不来的。
“是他约了我。”她的声音很轻,那目光很平和,没有轻视,也没有敌意。
苏珊的眼眶红了,“你知道米歇尔哥在你走后过得都是什么日子吗?像你这种唯利是图的女人配得上他的爱吗!”
娜塔莎望着苏珊通红的眼眶,望着她粗布裙上洗不掉的污渍,忽然说不出话来。
她不知道该如何安慰面前的女孩,她何尝又不是从她这样走过来的。
这让她不禁想起了,曾经她也是这样红着眼眶质问文森特的。
原来当年的自己,在文森特眼里,也是这样一副狼狈又可怜的模样吗?拼尽全力去质问,去挽留,却只像在演一场独角戏。
“我是有对不起他的地方。”她承认得坦荡,没有丝毫躲闪,“你守了他这几年,我记你的情。”
“你守着他,是你的心意。”娜塔莎重复了一遍,语气里添了点不易察觉的疲惫,“可我和他之间的事,你不知全貌。”
她往后退了半步,让出通往楼梯的路:“但爱不是占着茅坑,更不是拿牺牲当筹码。你要是真为他好,就该知道,他望着窗外时,看的从来不是月亮。”
说完,她没再看苏珊,转身往楼梯走去。裙摆在石板上扫过,带起的尘土落在苏珊的鞋边,像一道无声的界限。
苏珊僵在原地,掌心的刺痛顺着手臂爬上来,混着心里那股又酸又麻的滋味。
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