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拓跋努尔轻轻吐出一口气,声音低沉:
“这一步——你输了。”
雪声替他收尾。
而萧宁——
依旧站着。
却再无最初那般,不可撼动的孤绝之锋。
风声愈寒,雪落愈密。
两人之间的距离仍旧那般近,不足三丈,却仿佛隔着一个天地。
拓跋努尔的笑意渐渐收敛,那张饱经战火与岁月磨砺的脸,再次恢复了沉稳与冷硬。
他看着萧宁,目光不再如先前那般锐利,而是带着一种高处俯瞰、一锤落定的笃定。
他缓缓开口,语调平平,却每一个字都带着重量:
“小子,你还得继续修炼啊。”
风掠过他披肩上的狼皮,卷起积雪,落在地上化作无声的白。
“说到沉定,说到心如止水,说到喜怒不形于色——”
拓跋努尔轻轻抬了抬下巴,眼神仍旧落在萧宁脸上。
“你还差了点。”
不是嘲讽。
不是挑衅。
只是陈述。
说完,他转身。
披风扬起,卷起一片雪幕。
他不再看萧宁一眼。
他只是抬了抬手。
一个干脆、不容置疑的手势。
那是撤军的手势。
萧宁的脸色,慢慢暗了下去。
像是寒冰从眼底一点一点往上凝。
先是眼中光线被风雪拉走。
再是嘴角的线收紧,再无先前的凌厉挑意。
最后,神情沉,肩脊线条像是压上了什么看不见的重量。
他一直站得很直。
这一刻,他仍站得很直。
可那种不容撼动的从容,却在被一点一点地剥掉。
他像是在极力保持镇定。
下颌线绷得极紧,连呼吸的频率都被压得格外均匀。
可再均匀——也盖不住。
那份无声的败意,一点一点反映在了气息的收敛里。
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