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“我让你偷!我让你偷!”
啪!啪!啪!
一下又一下,沉闷而狠厉。
沈岩的脚步,停在了木屋的院门外。
这是一个破败的院子,木质的栅栏已经东倒西歪,一辆锈迹斑斑的皮卡停在旁边,车斗里堆满了杂物。
屋子里,打骂声还在继续。
沈岩没有立刻闯进去。
他站在原地,调整了一下自己的呼吸,脸上所有的疲惫和冷厉,都在瞬间被一种温和无害的表情所取代。
他整理了一下自己的衣领,理了理被风吹乱的头发。
脑海中,迅速构思好了一套完美的说辞。
他甚至对着空气,练习了一下自己的笑容,确保它看起来足够真诚,又带着一丝属于艺术工作者的疏离感。
一切准备就绪。
咚,咚,咚。
他抬起手,敲响了那扇斑驳的木门。
屋内的打骂声,戛然而止。
死一般的寂静。
过了好一会儿,门内传来一阵拖沓的脚步声。
吱呀——
门被拉开一条缝。
一颗乱蓬蓬的脑袋探了出来,一双浑浊而警惕的眼睛,死死地盯着沈岩。
那是一个五十岁上下的白人农户,满脸的络腮胡,穿着一件沾满油污的背心,身上散发着一股汗味和劣质酒精混合的气味。
“你谁?”
他的声音,沙哑得像被砂纸磨过。
“来找谁?”
沈岩脸上挂着恰到好处的微笑,用一口流利得听不出任何口音的美式英语回道。
“下午好,先生。”
“请问是米勒先生家吗?”
农户愣了一下,显然没想到这个陌生的亚洲面孔,会知道他的姓氏。
他的警惕心,更重了。
握着门把手的手,不自觉地紧了紧。
“我就是。”
“你到底是谁?”
沈岩像是没有察觉到对方的敌意,从背包里取出一个文件夹,自然地打开。
“我叫沈岩,是一名摄影师助理。”
“我的老板,劳伦特先生,您或许听说过他,他是《国家地理》的特约摄影师。”
“劳伦特先生?”
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