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因为每一次轮回,我都试过。
我撕过信,烧过绳,砸过镜。
可第二天,信纸会完好无损地出现在桌上,绳索会重新挂在房梁,镜子会恢复如初,镜中的小女孩,依旧穿着红裙,站在雾里,等我问她那句话。
她不是鬼。
我是。
我是那个被诅咒的母亲,用死亡为她铺路,用轮回为她开门。
每一次我死,她就离现实更近一步。
每一次铃响,她的存在就更真实一分。
而我,只是她通往人间的祭品。
我写下第七封信时,手已经抖得不成样子。
“妈妈,我好冷。”
这不是她写的。
这是我写的。
是我最后的求救,也是我最后的投降。
火盆里的蓝焰吞没了我的发丝,那缕灰烬飘向铜铃,缠绕在铃舌上。
铃,轻轻晃了一下。
我走进屋,挂上绳索。
脚蹬椅子的瞬间,我忽然想起——
我从未见过她的父亲。
可我知道,他也在轮回里。
他不是男人,是那根绳索。
是每一次勒进我脖颈的痛,是每一次断裂又重生的麻绳。
我们三个,困在这青石巷37号,
母亲、女儿、绳索。
生与死,爱与恨,罪与罚,
编织成一场永无止境的仪式。
铃,响了三声。
我又回到了书桌前。
墨是血。
笔是骨。
纸是皮。
我是,轮回的起点。
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